Fin de Trayecto. Parte primera. Capítulo 13

Jueves, veintiocho de julio de 1988.
Mediodía.

Soy feliz. Quedan pocas horas para salir de la cárcel a la que he sido condenada por el delito de nacer en esta familia. Tenían que prohibir a algunos seres engendrar hijos. Siento cómo una mano invisible afloja lentamente las cadenas opresoras. sobrevuelo el lugar donde vivo. Me siento como las cigüeñas, cuando están a punto de abandonar el nido. Tal y como sucede ahora, si mirara las torres de las iglesias que siluetean Euritmia.

Ya he comprado lencería, no mucha, claro. Cuando me he probado los sujetadores, mamá me miraba como si descubriera que ya no soy niña. He demorado las pruebas más de lo habitual, para que comprobara con exactitud, hasta dónde he desarrollado. Miraba y callaba, un poco azorada. Por si no estaba claro, he acentuado los gestos que subrayan que soy una mujer. No ha hablado hasta que hemos abandonado la tienda, y ha sido para sermonearme, como siempre; para recordarme que el exterior está lleno de peligros, y de hombres libidinosos que acechan a las castas y puras jóvenes para que pierdan lo que no se debe de perder, “Hasta la noche del día en que te cases con el hombre que te corresponda. Un hombre digno de la posición de tu apellido”. Ha continuado, como si nada. Yo estaba a punto de explotar.
— Mila, ten mucho cuidado. He visto que no eres una niña, ni siquiera una jovencita. Eres una auténtica mujer. Y no puedes negar tu procedencia...
Interrumpí, cargando mis palabras de todo el efecto que quería
— ¿Ya salías con papá?
Me miró como si no me entendiera.
— Quiero decir, que si con mi edad, ya salías con papá
— No vuelvas con eso—. Le dolía reconocer que ella fue joven y tuvo las ansias que ahora tengo—.Te repito que eran otros tiempos. Es verdad — trataba, acaso por vez primera, de ser algo condescendiente —, que has crecido y me imagino los sentimientos que rondan por tu cabeza, y, sobre todo, por el corazón, pero hazme caso: la vida ha cambiado. Antes éramos más responsables, teníamos más respeto, más dignidad. Madurábamos antes.
— Mamá, eso son tonterías. Lo que ocurre es que, mientras la vida sea vida, los padres pensarán de sus hijos que son bebés a los que deben de proteger ante cualquier situación. Crecer no sólo nos hace mayores a los que crecemos, si no a los que nos veis.
— ¡Qué cabeza tienes!—. Suspiraba, acaso con resignación —. Está visto que no se puede contigo.

Sigue haciendo un calor loco.
Esta tarde te llevaré una maleta, siento que la puerta se abre. ¡Qué pronto la franquearé...!

(Continuará)